"Il n'y a pas d'oeuvre d'art...

[Baalar]

... sans collaboration du démon."
André Gide De André Gide / Dostoïevski
--- Le murmure d'une rumeur se percute sur les murs froids de la cité des maudits.
Le changement de celui qui y traîne est trop extrême pour que cela laisse indifférent, même pour eux, .

Le sombre à la peau anthracite attire les regards, ou les repousse dans une nausée qui prend aux tripes.
Son visage et ses mains sont marbrés de veines noires qui pulsent et se meuvent tels des milliers de minuscule petits serpents. Grouillant sous sa peau, parfois l'un d'eux dégouline d'un de ses yeux, ou perce le derme, comme vomie par ce dernier. La petite chose poisseuse, glisse alors pour disparaître dans une oreille ou retourner d'où elle venait, crevant la rétine noire qui semble se refermer aussitôt.

Le sombre mâle ne semble pas s'émouvoir de la vermine étrange qui pullulent en lui. Visage et poings fermés, même l'ombre qu'il projette semble avoir sa propre vie. S'animant parfois, des rubans ténébreux en émergent, fines tentacules cherchant on ne sait quoi avant de disparaître à nouveau, comme aspirées par la silhouette noire.
Si on l'approche, on ne peut que ressentir une chaleur inhabituelle se dégager de lui, et toujours cette odeur de sang frais.